，而是一半紫色一半白色，像被颜料染过似的，在晨雾里泛着奇异的光泽，显得格外独特。
“这是……”太叔龢的呼吸顿了顿，目光落在花盆底部——那里刻着个小小的“龢”字，是他老伴的名字，这个字他再熟悉不过，是当年两人一起商量着刻上去的，代表着他们永结同心的约定。
女孩从口袋里掏出张泛黄的纸条，递了过来，纸条的边缘有些磨损，显然已经被珍藏了很久。“我叫林晓星，这是我外婆留给我的。她说，如果有一天我能找到一家叫‘时光花店’的店，就把这盆花交给店主，说这是‘时光的约定’。”林晓星的语气中带着几分郑重，这是外婆临终前的嘱托，她一定要完成。
太叔龢接过纸条，指尖有些颤抖，他小心翼翼地展开纸条，生怕弄坏了这可能与老伴有关的唯一线索。纸条上的字迹很娟秀，是他老伴的笔迹，上面写着：“晓星，等你长大，去镜海市找一家叫‘时光花店’的店，把这盆双色勿忘我交给店主。告诉他，我没有忘，只是走得慢了点。还有，酱油买着了，在厨房的柜子里，记得盖紧盖子。”每一个字都像一把钥匙，打开了太叔龢记忆的闸门，那些与老伴相处的温馨画面瞬间涌上心头。
最后一句话的字迹有些潦草，像是写得很匆忙，末尾还画了个小小的笑脸，像阳光落在纸上，驱散了些许悲伤的氛围。太叔龢看着那个笑脸，仿佛看到了老伴当年写下这张纸条时的模样，心里既温暖又难过。
太叔龢的手指捏着纸条，指节因为用力而泛白，纸条在他的手中微微褶皱。他想起三年前那个下午，阳光明媚，老伴穿着灰色的夹克，手里攥着个帆布购物袋，袋子上还印着一朵小小的勿忘我图案，那是他特意给老伴买的。老伴说“家里酱油快没了，我去巷口买一瓶”，语气轻松而自然。那天的阳光很好，老伴的白发在阳光下泛着银光，他站在店门口看着老伴的背影消失在巷口的拐角，那背影越来越小，直到再也看不见，却没想到那是最后一眼。如果早知道会这样，他一定会陪着老伴一起去买酱油，可世上没有如果。
“你外婆……她还好吗？”太叔龢的声音有些沙哑，带着压抑不住的激动和担忧，目光落在那盆双色勿忘我上——白色的花瓣像雪，纯净而洁白；紫色的花瓣像海，深邃而神秘，两种颜色在花茎上交织，像他和老伴这一辈子的时光，有甜蜜也有苦涩，有欢笑也有泪水。
林晓星的眼圈红了，她低下头，手指轻轻抚摸着花盆上的“龢”字，指尖传来陶瓷的冰凉触感，仿佛能感受到外婆当年刻字时的温度。“外婆去年冬天走了。”她的声音带着哽咽，“她走之前，把这个花盆交给我，说一定要找到你。她说，这盆花是二十年前你和她一起种的，本来是全紫色的，后来不知怎么，就开出了白色的花瓣。外婆说，这是因为你们的时光里，一半是回忆，一半是等待。”外婆走的时候，眼神里满是遗憾，她最大的心愿就是能在临终前见到太叔龢，跟他解释清楚当年的误会，可最终还是没能实现。
二十年前……太叔龢的思绪飘回了二十年前的那个春天，记忆中的画面清晰而鲜活。那时他和老伴刚盘下这家花店，店还不叫“时光花店”，叫“勿忘我小铺”，名字是老伴起的，她说勿忘我代表着永恒的爱和回忆，希望他们的爱情和这家店能像勿忘我一样，永远存在。有天傍晚，夕阳的余晖洒在店后的小院子里，给院子里的一切都镀上了一层金色。他们在院子里种勿忘我，泥土的芬芳和花的清香混合在一起，让人心情愉悦。老伴突然说：“太叔，你说我们的时光会不会像这花一样，永远都是紫色的？”她的眼神中充满了憧憬和期待。他当时笑着说：“不会，我们的时光会是彩色的，有你喜欢的紫色，还有我喜欢的白色。”他还答应老伴，要一起把这家花店经营好，一起看着院子里的勿忘我年年盛开，一起慢慢变老。
没想到二十年后，这盆花真的开出了双色花瓣，就像他当年说的那样，只是这中间的二十年，充满了太多的变故和遗憾。太叔龢看着这盆花，心里百感交集，有欣慰，有难过，还有对老伴深深的思念。
“对了，”林晓星像是想起了什么，突然抬起头，眼神中带着几分急切，从背包里掏出个铁皮盒子，盒子上已经有些锈迹，显然有些年头了，“外婆还让我把这个交给你。她说，这里面装着‘时光的秘密’。”这个铁皮盒子是外婆的宝贝，她从小就看到外婆把它珍藏在抽屉里，从不允许别人碰，直到临终前，才把它交给了自己，并再三叮嘱一定要亲手交给太叔龢。
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太叔龢接过铁皮盒子，盒子上印着“牡丹牌饼干”的字样，是他老伴年轻时最爱吃的饼干，当年他们刚认识的时候，他经常买这种饼干送给老伴，老伴每次都吃得很开心。他打开盒子，里面没有饼干，只有一个小小的酱油瓶——瓶身上贴着的标签已经泛黄，上面写着“2021年10月28日，购于巷口便民超市”，正是老伴失踪那天的日期。这个日期，太叔龢记得清清楚楚，就像刻在他的脑海里一样，每一个数字都充满了痛苦的回忆。
酱油瓶的盖子是拧