刚躺下就进入了梦乡，接着却陷入了一场光怪陆离的噩梦。
梦里，我再次提着那个沉重的行李箱，走在回村的水泥路上。
四周黑得浓稠，只有远处岔路口的火光在跳动。
老槐树下，穿着西装的人影背对着我。
可当我一步步走近，他缓缓地、缓缓地转过身来……
他的脸依旧一片空白，此刻比黑夜更深，像一个洞口。
然后，场景猛地切换。
我站在了岔路口，成了那群烧纸人中的一员。手里拿着厚厚的纸钱，机械地往火堆里扔。
火焰灼烫，我却感觉不到温度。我抬起头，看到马路对面，另一个“我”正提着箱子，惊恐地看着槐树下。
而在“我”的身边，就在烧纸的人群里，那个穿着西装的模糊身影，正直挺挺地站着。
他空白的脸孔，正对着马路对面的“我”。
视角混乱地切换，我时而是行走的路人，时而是麻木的烧纸者。
而穿着西装的身影，无处不在。
我猛地从床上弹坐起来，冷汗已经浸透了睡衣。
窗外，天还没亮，一片死寂。
不能再这样下去了。我得弄清楚。
第二天一早，我借口出去转转，来到了村口的岔路边。
白天的这里，看起来平常无奇。水塘泛着绿波，空地上只有几处烧过纸钱的黑色痕迹，被风吹得七零八落。
那棵歪脖子老槐树在晨光下伸展着枯枝，毫无夜晚的阴森。
我在附近踱步，心脏却不受控制地越跳越快。
目光扫过地面，扫过树干，试图找到一点不寻常的痕迹。
什么都没有。
正当我准备放弃离开时，脚尖踢到了老槐树根部的一块松动的石头。
鬼使神差地，我弯腰把石头挪开。
石头下，压着一小块折叠起来的硬纸。
我的心跳陡然加速。
小心翼翼地捡起来，展开。
这是一张证件照的残片，边缘不规则，像是被撕下来的。
照片上的人穿着西装，打着领带。
脸部的位置上，被人用某种尖锐的东西，狠狠地、反复地刮掉了，只留下一些模糊的划痕和纸张的毛刺，根本看不出原本的模样。
只有那身西装，笔挺，深色，和我记忆中的身影，完全重合。
照片背面，用已经褪色的墨水，写着一个日期，还有一些快要认不出的字迹，依稀是“……七点零四”。
手一抖，照片残片飘落在地。
这不是巧合。绝对不是。
我弯腰想去捡，一阵冷风忽然卷过，将那张小小的纸片吹得翻滚了几下，落进了旁边的水塘里，很快沉了下去。
线索断了。
强烈的直觉告诉我，这件事情远没有结束。
这个穿着西装，没有脸的人影，好像并不仅仅是一个游荡的孤魂。
它在试图告诉我什么，或者，提醒我什么。
而刘瞎子，他一定是知道内情的关键。
我转身，朝着邻村刘瞎子家的方向，快步走去。
我一直跑着到了邻村。
心脏在胸腔里擂鼓，一半是因为疾走，另一半是因为那张被刮花了脸的西装照片，还有水塘里泛起的涟漪。
刘瞎子的家就在村尾，一间低矮的瓦房，门前冷清，和村里其他贴着崭新春联的人家格格不入。
门虚掩着，我敲了敲，里面传来一个沙哑的声音：“谁啊？”
“刘……刘师傅，是我，老陈家的孙子。”我推门进去，屋里光线很暗，弥漫着一股香烛和草药混合的陈旧气味。
刘瞎子就坐在靠窗的一张旧藤椅上，穿着灰色的旧棉袄，脸上干瘦，眼窝深陷，确实是盲了。
他似乎能感觉到是我，头微微偏了偏。
“你来了。”他语气平淡，不像惊讶，倒像是等了很久。
“刘师傅，我奶奶来找过您……”我深吸一口气，在他面前的矮凳上坐下。
“您说我是腊月二十三，晚上七点零四分撞上的。您能不能告诉我，我撞上的，到底是什么？”
刘瞎子没立刻回答，他那双没有焦点的眼睛“望”着我，干枯的手指在藤椅扶手上轻轻敲击着，像是在计算什么。
屋里静得可怕，只有我们两人的呼吸声。
“那东西，跟了你有些日子了，”他终于开口，声音低沉，“不是一天两天。”
我后背一凉：“什么意思？”
“它不是头一回找你。”刘瞎子缓缓道，“只是这一回，你‘看见’了。”
记忆的闸门仿佛被这句话猛地冲开。
一些早已被遗忘的片段争先恐后地涌了上来。
大学最后一个学期，有次我在图书馆熬夜到很晚，回宿舍的路上，路灯昏暗，我总觉得身后有脚步声，不紧不慢地跟着。
我回头看过几次，空荡荡的路上什么都没有，只有我自己的影子被拉得很长。
当时只当是夜深了自己吓自己。
更早一些，高中晚自