赵庄据点的早晨，是被一阵剧烈的咳嗽声唤醒的。
雾很大，湿漉漉地贴着地面流淌，把那座孤零零的炮楼裹得象个患了伤寒的病人。
空气里那一股子焦炭味怎么也散不掉，还混着生石灰和排泄物的恶臭——那是日本人为了防疫，在据点周围洒下的“结界”。
自从上次那顿加了料的米粥之后，这个据点里的皇军就没直起过腰。
炮楼顶上，哨兵换岗的频率变低了。
那个原本应该精神斗擞地站在沙袋后面的日军伍长。
此刻正蜷缩在角落里，怀里抱着一支三八大盖，脸色蜡黄，眼窝深陷，象是被鬼吸了阳气。
他不敢喝水，也不敢吃东西。
哪怕是据点里那口深井，也被工兵用铁盖子焊死了，上面还贴了封条，画着鲜红的骷髅头。
对于这支以“武士道”精神武装起来的部队来说，这种看不见、摸不着，却能让人拉得脱了形的敌人，比面对面的剌刀冲锋更折磨神经。
……
距离据点四百米。
一片早已荒废的野枣林里。
林晚趴在一道干涸的土坎后面。
她的身上披着那件用麻袋片改成的伪装衣，上面插满了枯黄的杂草和野枣树枝。
如果不走到跟前，哪怕是鹰眼也看不出那一堆枯草下藏着个活人。
她已经在这里趴了三个小时。
身下的泥土很凉，透着一股子秋深露重的寒意，顺着肘关节往骨头里钻。
但她一动不动。
她的呼吸很轻，绵长而均匀，象是在冬眠。
放在她面前的，是那支枪管被截短了一寸的莫辛纳甘步枪。
这枪是苏联货，也是陈墨从那批地下军火库里翻出来的老古董。
枪托上的清漆早就磨光了，露出了暗红色的木纹，被汗水浸润得温润如玉。
枪机被陈墨重新校准过，虽然拉栓有些涩，但精度极高。
林晚的手指，轻轻搭在扳机护圈外。
指甲修剪得很秃，边缘带着一点洗不掉的黑泥。
那是一双劳动妇女的手，也是一双杀人的手。
“喝口水。”身后传来极轻微的响动。
陈墨象是一只狸猫，无声无息地滑进了土坎。
他手里拿着个扁铁壶，那是从鬼子飞行员身上扒下来的。
林晚没回头，也没接水壶。
“风向变了。”她低声说道。
声音有些沙哑，象是风吹过干枯的芦苇。
陈墨抬头看了一眼。
确实变了。
原本的西北风转成了东南风，正好迎着枪口。
这对狙击手来说是大忌，风会把子弹吹偏，也会把枪声带得更远。
在当时的1940年代，狙击战虽然尚未完全系统化，但在华北战场，八路军的“冷枪运动”通过从日军和国民党军溃兵中学来的经验，结合自身条件，形成了一套独特的游击狙击战法。
“那就再等等。”
陈墨在林晚身边趴下，动作熟练地将身前的野草拨开一条缝隙。
“那个机枪手，换了三次姿势。”
林晚的眼睛依然贴在瞄准镜上，嘴唇微微翕动。
“他在发抖。可能是病了，也可能是怕。”
“他是怕。”
陈墨从怀里掏出一块巧克力，那是上次从特种兵身上搜来的战利品，掰了一小块，递到林晚嘴边。
“吃点，糖分能让手更稳。”
林晚张开嘴，含住了那块苦涩的巧克力。
舌尖无意中碰到了陈墨的手指，温热，粗糙。
她没有躲，只是嚼得很慢。
“先生。”
“恩？”
“你说，那个高桥由美子，她怕吗？”
“她不怕死。”陈墨看着远处的炮楼，“但她怕输。怕输给一群她看不起的泥腿子。”
林晚咽下巧克力，重新调整了呼吸。
“那我就让她输。”
……
上午九点。
太阳终于驱散了晨雾，惨白的光线照在炮楼顶上。
据点的大门缓缓打开了。
一辆黑色的挎斗摩托车开了出来，后面跟着一辆运水的卡车。
那是日军从县城派来的补给队。
一个戴着白手套的日军少尉从卡车副驾驶跳下来，手里拿着一份文档，正对着据点里的守备曹长大声呵斥。
“八嘎！为什么不清理周边的杂草？这是给游击队留掩体吗？”
少尉的声音很尖，通过四百米的空气，隐约传了过来。
那个曹长低着头，身体摇摇晃晃，显然是拉得虚脱了，连立正的姿势都维持不住。
“机会。”
林晚的瞳孔微微收缩。
她的世界在这一刻缩小了，只剩下那个瞄准镜里的圆形视野。
十字线套住了那个少尉的胸口。
那里的军服上挂着望远镜，还有一枚闪闪发亮的勋章。
距离四百米。
东南风。
林晚的大脑象是一台精密的计算机，瞬间完成了弹道计算。
这是陈墨教她的。