地下六米，这里的空气重得象灌了铅。
每一口吸进去，肺叶都要费力地张开，去过滤那股浓稠的土腥味、汗酸味，还有那种几百年不见天日的陈腐霉气。
并没有光。
为了省油，也为了防止火苗消耗掉那点可怜的氧气，长达三百米的作业面上，每隔五十米才挂一盏豆粒大的油灯。
黑暗不是空的，它是实实在在的物质，黏稠地填充在每一个掘进者的身边，压迫着耳膜，让人产生一种被活埋的错觉。
“停。”
王老蔫的声音极低，是从喉咙深处滚出来的气音。
前面正在挥镐的二蛋瞬间僵住，手里的短柄镐悬在半空，哪怕骼膊酸得在打颤，也没敢让那铁尖落下。
所有的呼吸声都在这一刻被掐断了。
头顶上，隔着六米厚的黄土层，传来了一阵沉闷的、极其微弱的震动。
“咚……咚……咚……”
那是马蹄声。
很急，很碎。
接着是汽车碾过路面的声音。
陈墨贴着湿滑的洞壁蹲着，他没动，只是静静地看着头顶掉落的细沙。
沙粒落在他的脖颈里，凉飕飕的。
“是鬼子的巡逻队。”
王老蔫把耳朵从土墙上移开，那张满是皱纹的脸上，表情木然，象是一块风干的老树皮。
“带了‘听瓮’。”
听瓮，是日本人为了对付地道战搞出来的土办法。
找口大缸埋在地下，让听力好的瞎子或者经过训练的士兵趴在缸口听。
地底下哪怕是老鼠打个洞，也能听个八九不离十。
陈墨伸手抓了一把刚挖出来的粘土，在手里捏了捏。
“这层是胶泥，吸音。而且我们挖得深。”
“深是深了。”王老蔫叹了口气，把那杆旱烟袋拿在手里，却没敢点火，“可这气儿，不够喘了。”
他指了指那盏油灯。
火苗已经变成了诡异的幽蓝色，而且正在以肉眼可见的速度缩小，象是随时会断气。
这是缺氧的征兆。
在这个深度，没有机械通风，几十个壮劳力挤在这条宽不过一米的管子里，这就是在跟阎王爷抢气儿喘。
角落里，一个年轻的后生突然身子一软，手里的土筐“哐当”一声砸在脚背上。他没叫唤，整个人象面条一样滑了下去，脸色惨白，嘴唇发紫。
“晕了一个！”
二蛋低呼一声，就要扑过去。
“别慌。”
陈墨拦住了他。
动作不快，但很稳。
从怀里掏出一个玻璃瓶，里面装着半瓶酒精。
他倒了一点在手帕上，捂在那个后生的鼻子上。
强烈的刺激性气味让那个后生猛地抽搐了一下，发出一声浑浊的吸气声，眼皮颤动着睁开了。
“把他拖到通风口底下，动作轻点。”
陈墨吩咐道。
几个人七手八脚地把人抬走。
陈墨捡起那个掉落的土筐，重新挂在自己的肩膀上。
“继续挖。”
他说。
“这口气，得憋住。”
地面。
高家台据点旧址。
这里已经被日本人重新修缮，变成了一个更大的堡垒。
新砌的砖墙在阳光下泛着青光，四角的炮楼像四根钉子，死死地钉在平原的动脉上。
松平秀一站在炮楼顶端，戴着白手套的手扶着望远镜。
镜头里，是一片死寂的荒原。
这片土地就象是被人剥了皮。
树没了，庄稼没了，房子也没了。
只剩下纵横交错的封锁沟，象是一张巨大的渔网，罩在黄土上。
“大佐阁下。”
一个留着仁丹胡的工兵少佐走过来，手里拿着一张图纸。
“三号封锁墙的地基已经打好了，只要再加之两层铁丝网，这只笼子就彻底合口了。到时候，哪怕是一只兔子，也别想从这里钻过去。”
松平秀一没有放下望远镜。
他的目光死死地盯着那片看起来平平无奇的荒地。
那个陈墨，那个象是鬼魂一样的对手，已经整整十天没有露面了。
没有冷枪，没有地雷，甚至连那该死的破坏铁路的行动都停止了。
就象是凭空蒸发了一样。
“地下呢？”
松平秀一放下望远镜，转头看着工兵少佐。
“有没有动静？”
“没有。”少佐回答得很干脆，“我们在沿线布置了六十个听音哨，二十四小时轮班监听。除了地下水的流动声和虫子的叫声，什么都没有。”
“他不可能消失。”
松平秀一摘下手套，露出那双修长却有些神经质的手。
“他一定在干什么。”
“也许……是在挖洞？”少佐试探着问。
“挖洞？”松平秀一冷笑了一声，“我的封锁沟挖了三米深，有些地方甚至挖到了地下水层。他能挖多深？五米？六米？在这个深度作业，没有通风设备，那是自杀。”
他走到炮楼边缘，看着脚下那条深不见底的封锁沟