一九四二年八月。重庆。
这座在此刻被称为【陪都】的山城，正被一层厚重得化不开的湿雾笼罩着。
嘉陵江的水位涨了，浑浊的江水拍打着朝天门的石阶，发出沉闷的轰鸣。
空气里弥漫着一股子火锅底料的麻辣味，混杂着防空洞里特有的霉味和石灰气。
黄山官邸。
戴笠站在一张巨大的红木办公桌前。
他穿着那身标志性的中山装，风纪扣扣得严丝合缝。
手里拿着一份刚刚解密的加急电报。
窗外没有雨，只有雾。
浓雾顺着窗缝钻进来，让屋子里的陈设都蒙上了一层水汽。
“委座。”
戴笠的声音很低，带着一种特务头子惯有的阴沉和谨慎。
“华北方面发来的急电，昨夜，平汉路、津浦路多段同时发生爆炸。日军在冀中平原的治安强化防线，出现了大面积的溃烂。”
坐在藤椅上的那个瘦削男人，并没有立刻回话。
他手里拿着一根手杖，轻轻地在地板上笃着。
一下，两下。
“溃烂？”
“是国军哪支部队的战果？”
蒋转过头，那双有些浑浊却依然锐利的眼睛，盯着戴笠。
戴笠沉默了一秒。
这一秒钟里，只有墙上的挂钟在“滴答”作响。
“不是国军。”
戴笠低下头。
“是共党，冀中军区。或者更准确地说是那个叫陈墨的人。”
“又是这个陈墨……”
“我不明白！他到底有什么魔力？”
蒋哼了一声，声音里听不出喜怒。
他站起身，走到墙上挂着的那幅巨大的世界地图前。
那是一幅此时此刻，整个地球都在流血的图景。
在遥远的太平洋上，美国海军陆战队刚刚在那个叫瓜达尔卡纳尔的岛屿上登陆，正与日本人进行着惨烈的拉锯。
在中途岛惨败后，日本帝国的扩张势头终于被遏制。
在欧洲，德军的装甲集群正向着伏尔加河畔的斯大林格勒疯狂推进，那是人类历史上最大规模绞肉机的前奏。
而在北非，隆美尔的非洲军团正逼近埃及。
世界在燃烧。
而中国，是这团火里最焦灼、也是最坚韧的一块薪柴。
“雨农啊。”
蒋用手杖指了指地图上的华北局域。
“美国人一直在催我们反攻，史迪威那个老家伙，整天在我耳边嚷嚷着要打通中印公路。”
“但是，你看。”
他的手杖落在了那个小小的饶阳县城上。
“日本人在华北还有三个师团，加之伪军，几十万人。如果这几十万人南下，重庆还守得住吗？”
“委座的意思是……”
“不管怎么说，那个陈墨，闹得好。”
蒋转过身，脸上露出了一丝复杂，甚至是有些冷酷的笑容。
“他在冀中闹得越凶，冈村宁次那个老狐狸就越不敢抽调兵力南下。甚至，关东军也不敢轻易入关。”
“他是在替我们挡灾。”
戴笠点了点头，但他眼中的阴霾并没有散去。
“可是，委座，此人手段诡谲，深不可测。他在冀中搞的那些东西……地道、地雷，还有那种动员老百姓的能力，若是让他成了气候，将来……”
“将来是将来。”
蒋打断了他。
“现在是民国三十一年，我们需要这把火。”
他走回桌边，端起那杯白开水，喝了一口。
“让我们看着这把火，到底能烧多大。”
同日，南京。
与重庆的雾不同，南京下雨了。
细密的雨丝织成了一张网，笼罩着这座曾经遭受过屠城的六朝古都。
颐和路上的公馆区，梧桐树叶被雨水打得油亮，柏油马路上泛着冷光。
这里是汪伪政权的内核。
周佛海坐在自家书房的沙发上，手里端着一杯红酒。
留声机里放着周璇的《夜上海》，靡靡之音在奢华的欧式房间里回荡，却掩盖不住那股子从地缝里渗出来的寒气。
他的对面，坐着几个伪军的高级将领。
其中一个，正是被高桥由美子刚刚提拔上来，负责津浦路沿线治安的师长，吴化文。
吴化文的脸色很难看。
他手里的雪茄已经烧到了手指，但他似乎毫无察觉。
“唉！难啊！”
吴化文叹了一口气，把烟头按灭在水晶烟灰缸里，声音有些发颤。
“这日子……没法过了。”
“怎么？”周佛海晃了晃酒杯，那殷红的酒液象是血，“日本人又催粮了？”
“何止是催粮！”吴化文一拍大腿。
“冀中那边彻底乱套了！听说饶阳、安平一带，八路军象是从地底下冒出来的一样。皇军……不，日本人派去的挺进队，听说死绝了。”
“还有那个张金凤，以前也是咱们的人。现在倒好，反了！