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传到了那片无边无际的青纱帐里。
陈墨坐在田埂上,听着这隐约传来的钟声。
他手里握着一把土。
那土是热的。
“听到了吗?”
他对身边的林晚说。
“那是他们在说话。”
“他们在告诉我们,别停下。”
“别停下。”
陈墨站起身,拍了拍手上的土,他的眼神比夜色还要深沉。
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