八月的饶阳城，太阳依旧很大。
那是一种干巴巴的、不带半点水汽的热，象是把这一城的人都扔进了太上老君的八卦炉里，文火慢炖。
广场上的尘土被晒得酥松，风一吹，便扬起半人高的黄雾，混着那一股子挥之不去的血腥味和馊臭味，直往人鼻孔里钻。
对于被圈禁在铁丝网中央的那几百号人来说，时间仿佛已经凝固成了一块铁板。
饥饿、干渴、暴晒，甚至是死亡的威胁，在最初的几日里或许还能称得上是折磨，可到了如今，不过是一种麻木的常态。
直到那个翻译官带来的消息，象是一颗石子，砸进了这潭死水。
“都听好了！”
翻译官站在那辆架着机枪的卡车顶上，手里举着有些掉漆的铁皮喇叭，声音里透着股子不耐烦的优越感。
“皇军仁慈，不忍心看你们这帮泥腿子饿死。高桥太君已经跟你们那个什么陈教员谈妥了！”
“三日之后，老龙口。八路军拿秋收的粮食来换你们的命！”
“一个人头，换一百斤白面！”
“你们这群穷鬼，这辈子也没觉得自己这么值钱吧？啊？哈哈哈哈！”
翻译官的笑声在空旷的广场上回荡，象是一只聒噪的乌鸦。
然而，铁丝网内，却并没有出现他预想中的欢呼，哪怕是窃窃私语的骚动也没有。
这几百个衣衫褴缕、瘦骨嶙峋的男人，只是在最初的怔愣之后，慢慢地抬起了头。
他们的眼睛浑浊，却又在深处藏着火。
麻木，却又在眼底透着光。
坐在最外圈的一个老兵，动了动干裂得象是树皮一样的嘴唇。
他叫老赵，是县大队的副队长，一条腿在几天前的战斗中被打断了，伤口已经化脓，散发着恶臭。
“一百斤白面……”
老赵的声音很轻。
“那是……那是老百姓的救命粮啊。”
这句话象是一道无声的电流，瞬间传遍了整个人群。
在这片土地上，粮食意味着什么？
对于这些大多是农民出身的战士来说。
粮食就是天，是命，是家里婆娘期盼的眼神，是嗷嗷待哺的娃娃嘴里的一口汤。
今年大旱，又是兵灾。
为了抢回这点粮食，根据地死了多少人？
流了多少血？
现在，却要拿这带血的粮食，来换他们这些“败军之将”的烂命？
“不能换。”
人群中间，一个戴着破碎眼镜的中年人低声说道。
他是三十三团的一位指导员，叫吴书理，是个读书人，平日里说话温吞吞的，可这会儿，语气却硬得象块铁。
“陈教员是为了救咱们，这份情，咱们领了。但这笔买卖，不能做。”
“咱们当兵吃粮，为的是啥？为的是保家卫国，保的是地里的庄稼，护的是家里的爹娘。”
吴书理艰难地挪动了一下被绑缚的双手，目光扫过周围那些熟悉的、陌生的面孔。
“要是为了救咱们几百条命，让几万老百姓饿死，让部队断了炊，咱们活着出去，还有脸见人吗？”
“没脸！”
旁边一个年轻的小战士，眼泪刷地流了下来。
他今年十八岁，正是想家的时候，可这会儿，他咬着牙，腮帮子鼓得老高。
“俺娘说了，当八路，就不能给老少爷们儿丢人。俺要是吃了那一百斤白面换回来的命，俺……俺宁愿饿死在这儿！”
一种名为“羞耻”的情绪，在这些被剥夺了自由、尊严，甚至即将被剥夺生命的囚徒心中，发酵、膨胀。
在这乱世里，命确实不值钱。
可有些东西，比命值钱。
那是作为军人的荣誉，是作为“子弟兵”的自觉。
更是一种根植于这片黄土地上，朴素到近乎愚蠢的大义。
“那咋办？”老赵喘着粗气问，“陈教员已经答应了。咱们总不能……总不能真让他把粮食送来吧？”
吴书理沉默了片刻，抬起头，看向远处宪兵队大楼二楼的那扇窗户。
那里有一双眼睛，正象毒蛇一样盯着他们。
这是一个局。
陈墨答应换粮，是为了所谓的大义，是为了不寒了将士们的心。
而高桥由美子设这个局，是为了让八路军失了民心，为了让这支队伍在“救人”与“保粮”的拉锯中，自我崩溃。
如果交易成功，八路军失了粮，也失了民心。
如果交易失败，陈墨就成了见死不救的小人，队伍的心气儿也就散了。
这是一个死结。
除非……
“除非，没有交易。”
吴书理的声音很平静，平静得让人心悸。
“只要咱们这些筹码没了，这笔买卖，自然就做不成了。”
周围的空气仿佛在这一瞬间凝固了。
老赵愣了一下，随即，那张满是污垢的脸上，浮现出一丝惨然却又释怀的笑意。
“指导员，你是说……”