还有别的吗？”
“没有。”林建国摇头，“就这一张。我当时让一个朋友偷偷拍的，后来他调去了外地，再没联系。”
林远点头，把照片小心撕下，折好放进上衣内袋。日记本他没动，轻轻推回桌角。
“你留着吧。”林建国说，“我不需要了。”
林远看着他，忽然觉得这个家的气息变了。不再是那个沉默压抑的老屋，而是一个藏了十年真相的容器，现在终于打开了盖子。
“你还记得那天吗？”他忽然问，“我拿到执业证那天，你没来。”
林建国垂下眼，“我记得。”
“我以为你不在乎。”
“我在楼下站了十分钟。”林建国声音很轻，“看你从大厅出来，穿着黑袍，和同事握手。我想上去，但没敢。我怕你知道了真相，会恨我。”
林远胸口一闷。
他想起那天阳光很好，他拿着证书拍了照，朋友圈全是祝贺。他翻遍通讯录，没找到父亲的号码，最后只发了一条短信：“我拿到了。”
对方回了两个字：“挺好。”
现在他知道，那两个字背后压着什么。
他站起身，走到厨房，把凉掉的饭菜一样样收进保鲜盒。林建国没拦他，也没动。等他回来，桌上只剩那本日记和空碗。
“你吃点东西。”林远说。
林建国摇头，“我不饿。”
林远也没再劝。他坐回原位，手指无意识地敲了敲桌面。脑子里全是那张照片，那个名字，还有父亲十年的沉默。
“爸。”他忽然叫了一声。
“嗯。”
“路我接着走。”他说，“但这次，我不再是替谁活着。”
林建国看着他，嘴角微微动了一下，像是想笑，又没笑出来。
林远起身去卧室拿外套。他得回律所一趟，有些资料要调出来。刚走到门口，听见身后有动静。
父亲站了起来，从柜子里取出一个旧布包，打开，拿出一份文件递给他。
“这是当年我被注销执业资格的决定书。”他说，“盖了章的，原件。”
林远接过，纸张发脆，红章已经褪色。
他把文件塞进公文包，拉好拉链。
“我走了。”他说。
林建国点头，“路上慢点。”
门关上后，楼道灯忽然亮了。林远站在台阶上，手还搭在门把手上，没立刻走。他低头看着包，里面装着决定书，内袋里贴着那张照片。
他转身，透过门上的毛玻璃，看见屋里灯还亮着，父亲的影子投在墙上，坐着，没动。