一口气，闭上眼睛，去感受江溯指出的那个细微至极的偏差。
腹外斜肌……左侧……对抗……
他重新举起球，这一次，动作更慢，几乎是一帧一帧地分解。
举球，稳定肩胛，屈膝蓄力，蹬地起身，核心收紧对抗，抬臂，手腕下压——
球离手，弧线比刚才正了一些，但力度不足，磕在篮筐前沿。
“好一点。”江溯的点评依旧吝啬，“核心发力的时机还要再提前百分之一秒。继续。”
枯燥，琐碎，进展缓慢。
有时候，林竞觉得自己不是在练篮球，而是在进行某种极其精密的手工雕刻，
每一刀都要落在最正确的位置，偏差一丝，整个作品就可能报废。
挫败感从未远离。
尤其是当他看到队友们在主场地进行激烈的合练，听到篮球撞击地板那令人心痒的砰砰声，
而自己却只能在这个安静的训练室里，像个蹒跚学步的孩子一样，重复着最基础的动作时。
一次，球队进行公开训练课，媒体和少量球迷获准观看。
林竞远远站在场边通道的阴影里，看着那些熟悉的身影在场上飞奔、对抗、完成那些他曾经也能轻易做到的精彩配合。
一股强烈的酸楚和渴望猛地攫住了他的心脏，几乎让他喘不过气。
他下意识地转头，看向身边。
江溯不知何时也走了过来，静静地站在他身旁，目光同样落在场上，脸上没什么表情。
“想上去？”江溯忽然问，声音不高。
林竞喉咙发紧，没有回答，只是用力抿了抿唇。
“还不到时候。”江溯的声音平稳无波，像是在陈述一个客观事实，“你现在的‘地基’，还承受不了那种强度的‘风雨’。
强行上去，不是证明，是毁灭。”