然而，一只骨节分明的手比他更快，稳稳地凌空抓住了那卷下坠的竹简。
动作快得只留下一道残影。
阿弃的手僵在半空，指尖距离那竹简，只有寸许之遥。
他能看到竹简边缘尖锐的毛刺，能闻到那上面陈旧的墨香和灰尘味道。
一股强烈的失落感，混合着未能得逞的焦躁，猛地涌上心头。
他甚至能感觉到自己的瞳孔因为那瞬间的期待落空而微微扩张。
厉霆握着那卷竹简，目光从竹简上移开，落在他僵在半空、微微颤抖的手指上，然后，
缓缓上移，对上他来不及完全收敛神色的眼睛。
那双深潭般的眸子里，没有任何意外，也没有丝毫怒意。
只有一种洞悉一切的、冰冷的了然。
他看到了。
看到了他那一刻下意识的伸手，看到了他眼中一闪而过的、对可能到来的“疼痛”的渴望。
阿弃像是被烫到一般，猛地缩回手，心脏狂跳，几乎要冲破喉咙。
他慌乱地低下头，不敢再与那双眼睛对视。
厉霆没有说什么。
他只是将那卷竹简随手放在一旁较低的书架上，发出“啪”的一声轻响。
“小心些。”他开口，声音依旧平淡，“这里的书简，年代久远，损毁了，你赔不起。”
这话语里听不出任何关切，只有对物品价值的陈述。
阿弃死死咬着牙，指甲深深掐进掌心。
那点自残带来的微弱痛楚，在此刻巨大的难堪和莫名的委屈面前，显得如此苍白无力。
说完，他不再停留，迈步离开了藏书阁。
那冷冽的信香，随着他的离开，并未立刻消散，依旧如同幽灵般盘旋在空气中，
缠绕在阿弃的周围，提醒着他刚才发生的一切。
阿弃脱力地靠在高大的书架上，粗重地喘息着。
汗水已经浸湿了他背后的粗布衣衫，冰冷的贴在皮肤上，带来一阵阵熟悉的、却再也无法让他沉浸其中的反向刺激。
厉霆的“时常过来”，像一把悬在他头顶的利剑。
他在这里唯一的“喘息之机”，也被剥夺了。
从此以后，他每一次的“享受”，都可能在那双眼睛的注视下，变成一场公开的、无声的刑罚。
他慢慢滑坐在地上，将脸埋进膝盖。
粗布裤子摩擦着皮肤，带来细微的刺痛。
可这一次，这刺痛再也无法带给他慰藉。
他只感到一种深入骨髓的寒冷，和一种前所未有的……孤独。
接下来的几日，厉霆果然如他所说，时常会出现在藏书阁。
有时是清晨，阿弃刚开始劳作之时；有时是临近午时，他疲惫不堪之际。
他停留的时间或长或短，有时只是站在门口看一会儿，有时则会走进来，随手翻阅一些书简，目光却总会若有若无地扫过阿弃忙碌的身影。
阿弃试图忽略他的存在，将自己完全投入到劳累之中。
他更加卖力地擦拭，搬运更重的书简，用更冷的水。
可无论他如何尝试，都无法再找回最初那半天独自一人时，那种近乎忘我的酣畅淋漓。
厉霆的存在，像一根无形的线，始终牵系着他的神经。
他的每一次呼吸，每一次肌肉的酸痛，每一次冷水的刺激，都仿佛被那双眼睛记录、审视、评判。
那反向的愉悦，因此而变得不再纯粹，总是掺杂着提心吊胆和挥之不去的羞耻。
他甚至开始害怕那种愉悦的到来。
当强烈的酸痛感席卷手臂时，当冰冷的井水冻得他手指发僵时，他会下意识地绷紧身体，
试图抵抗那即将升腾的快感，仿佛那是什么见不得人的丑事。
这种抵抗是徒劳的。
身体的反应根植于他扭曲的感知，无法以意志转移。
于是，他常常陷入一种极其矛盾的状态：身体因为“舒适”的劳作而微微战栗，脸上却因为努力压抑和内心的羞耻而显得痛苦扭曲。
他不知道自己这副样子，落在厉霆眼中，是何等光景。
厉霆从未对此发表过任何评论。
他就像一座沉默的冰山，只是存在着，用他的目光和信香，在这方寸之地，与阿弃进行着一场无声的、极其不对等的角力。
这角力消耗着阿弃的心神，比单纯的肉体劳累更让人疲惫。
他眼下的青黑日益加重，即使在劳作中获得了身体的“满足”，精神却始终