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这个名字像一根烧红的针，刺入他混乱的意识，带来一阵尖锐的悸动。
随之而来的，是那双深不见底、仿佛能洞穿一切的眼睛，是那句冰冷的“没有本将军的命令，他不准死”。
一股莫名的、掺杂着恨意与不甘的力量，从那破碎的意识深处挣扎出来。
他不能死！
至少，不能如他所愿地轻易死掉！
这念头如同微弱的星火，在无边的痛苦黑暗中摇曳，却顽强地没有熄灭。
他开始有意识地“捕捉”那些来自外界的、真实的感知。
比如，当柔软的布巾擦拭他额角的冷汗时，那布料带来的、细微的摩擦感，似乎不再仅仅是反向的粘腻“愉悦”，其中隐约掺杂了一丝……令人不适的粗糙感？
但那感觉太微弱，如同幻觉，立刻就被体内更宏大的痛苦交响曲覆盖。
又比如，当苦涩的参汤被灌入喉中，那温热的流质带来的，除了熟悉的、反向的恶心暖流之外，似乎还有一点点……真实的、属于药味的苦涩触感？
同样转瞬即逝。
这些细微的、正向的“不适”感，如同投入狂涛中的石子，连涟漪都未曾泛起便消失无踪。
但他的意识，却开始像趋光的飞蛾，本能地、艰难地去追寻这些微弱的信号。
痛苦依旧。
冰与火的撕扯从未停止，甚至在某些时刻会突然加剧，让他再次陷入意识涣散的边缘。
但在这无尽的折磨中，他似乎找到了一点极其渺茫的、可以称之为“锚点”的东西——那就是对外界真实感知的捕捉与分辨。
时间失去了意义。
他不知道自己在这炼狱中煎熬了多久，一日？
十日？