工兵铲切入颈椎的手感，晦涩而沉闷，象是一把钝刀在切割陈年的硬木。
并没有太多的血喷溅出来。
在这个滴水成冰的夜里，血液来不及涌出血管，就在伤口的边缘凝结成了一层紫黑色的胶质。
小队长的身体软了下去，那声被切断在喉咙里的惊呼，变成了一串只有濒死者自己能听见的、破碎的气泡音。
陈墨没有松手。
他用膝盖顶住尸体的后背，缓缓地将其放倒在战壕的淤泥里，避免发出重物坠地的声响。
周围的白雾依然浓稠得化不开。
那股子焦糖的甜味愈发浓烈了，混合着刚刚溢出的血腥气，在鼻腔里发酵成一种令人胃部痉孪的怪味。
这种味道太过于生活化，太过于甜蜜，以至于在这修罗场般的战壕里，显得荒诞而惊悚。
“沙、沙、沙。”
身后传来了极其轻微的摩擦声。
那是芦花草鞋踩在冻土和弹壳上的声音。
五十个像陈墨一样的影子，从烟雾中浮现出来。
他们没有一个人开枪。
甚至连呼吸都被刻意压制到了最低的频率。
他们的手里握着剌刀、红缨枪的枪头，或者是和陈墨一样的短柄工兵铲。
在这片致盲的迷雾中，火器失去了准头，只会暴露位置。
最原始的冷兵器，反而成了最高效的屠刀。
……
距离陈墨不到五米的地方，一挺九六式轻机枪正在咆哮。
机枪手是个只有一米六左右的壮实日本兵。
他戴着防毒面具，那两块圆形的玻璃眼窗已经被哈气和烟尘糊满了，变得一片模糊。
他看不见任何东西。
但他不敢停。
“哒哒哒哒哒——”
枪口喷吐出的橘黄色火焰，在浓雾中撕扯出一道道短暂而耀眼的光路。
然而，这种光亮不仅没有驱散黑暗，反而加剧了“闪光盲”效应。
每一次击发，都让他在接下来的零点几秒内陷入更深的视觉盲区。
他是在和恐惧作战，觉得那白雾里藏着无数只手，正伸向他的脖子。
一只手，确实伸过来了。
那只手并不大，指节粗大，满是冻疮和老茧。
二妮从侧面的交通壕里摸了上来。
她没有陈墨那么精湛的格斗技巧，只有一股子蛮力。
她绕到了机枪手的侧后方。
那个副射手正撅着屁股，手忙脚乱地从弹药箱里往外掏弹匣。
因为戴着厚重的皮手套，他的动作显得格外笨拙。
二妮举起了手里的大刀。
那是一把农村剁猪草用的铡刀片，磨得飞快，却也沉得压手。
“噗。”
刀锋砍在副射手的钢盔上，发出了一声类似于敲击破钟的闷响。
钢盔凹陷了下去，连带着下面的头骨。
副射手象是面条一样瘫软在地。
机枪手感觉到了异样，猛地转过头。
在那模糊不清的防毒面具视野里，他只看到了一个黑乎乎的、巨大的轮廓，举着一把还在滴血的铁片，向他扑来。
那是他生命中最后看到的画面。
……
战斗在一种诡异的“静默”中推进。
除了日军盲目射击的枪声和手雷爆炸声，进攻方几乎没有发出任何声音。
没有冲锋号。
没有喊杀声。
只有利刃刺入肉体的“噗嗤”声，骨骼折断的“咔嚓”声，以及重物倒地的闷响。
陈墨靠在战壕的转角处，摘下了那条湿毛巾，换了一口气。
肺部依然火辣辣的疼。
硝烟里的碳颗粒虽然被毛巾过滤了大半，但那种窒息感依然存在。
他从怀里掏出怀表，借着远处探照灯散射进烟雾的微光，看了一眼。
凌晨两点十五分。
距离起爆已经过去了五分钟。
按照苏青的计算，这阵烟雾还能维持三分钟左右。
而在三分钟后，风会把烟吹散，他们将直接暴露在日军第二道防线的火力之下。
“第一道防线，清空了。”
马驰从烟雾里钻出来，手里提着一把还在滴血的剌刀。
他的脸上被划了一道口子，皮肉翻卷着，但他似乎毫无察觉。
“这帮鬼子被熏懵了，就象是灶坑里的老鼠，只知道乱撞。”
“别大意。”
陈墨收起怀表，目光投向了前方那片更加浓重的黑暗。
“这只是外围。里面的碉堡才是硬骨头。”
他指了指烟雾深处，隐约可见的几个巨大的水泥墩子。
“那是二号暗堡，里面有两挺重机枪，射界复盖了通往内核区的唯一信道。”
“烟散了，我们就得死在那儿。”
“那咋整？”马驰抹了一把脸上的血。
“这烟，不能散。”
陈墨从挎包里摸出两罐还没开封的“烟雾罐”。
“把剩下的烟罐都扔出去。扔到那